Los intentos de un tío anónimo de ser guionista/escritor y no todo lo contrario. Mejorando el blog poco a poco. Perdonen las molestias. Y si no las perdonan, me da igual.
Dinámica, divertida, violenta, exagerada e incluso hasta surrealista, Rock n'Rolla es la tercera película de Guy Ritchie, en la que de nuevo, los protagonistas las pasan canutas para devolver algo de pasta al mafioso de turno.
Planos rápidos, diálogos que podrían definirse como de "película de Guy Ritchie", algo superficiales pero con tinte diría yo que de novela negra, dosis de humor...
Lock & Stock, Snacht, Rock n'Rolla, ..., pongan en los puntos supensivos la siguiente.
Recomendable para pasar un buen rato palomitero. Nota... pues... creo que un 6.5, que no está nada mal.
Tras las últimas estupideces mediaticopolíticas sobre la heterosexualidad u homosexualidad del viajero personaje de Hergé, y tras conocer meses atrás que Spielberg quería trasladar a la pantalla grande al famoso periodista trotamundos de viñetas, tenemos al Tintín cinematográfico.
Jamie Bell, el famoso Billy Elliot y uno de los "saltadores" de la olvidable Jumper, un tanto crecidito ya, encarnará a Tintín.
Daniel Craig, el nuevo James Bond, será el malvado villano que irá tras el "secreto del unicornio".
Pero no crean que esta será una película de Carne y Hueso, será igual que Beowulf o Polar Express, una película en 3D donde van a capturar las facciones y movimientos de los actores.
Tintín y el Secreto del Unicornio tiene previsto su estreno en 2011.
"No hay nada más melancólico y a la vez bello que la muerte de un amor joven y hermoso". Más o menos con estas palabras se refería Poe a lo que le resultaba bello, hermoso y a la vez triste en las cartas que enviaba a periódicos como crítico literario, y que engrosan la compilación de "La filosofía de la composición y El Principio Poético" de la editorial Langre, cartas en las que desgrana y disecciona la forma en la que sus propios escritos, como el clásico "El Cuervo", estaban construidos.
Artista siempre torturado que murió embriagado de alcohol en un callejón, perseguido por sus propias pesadillas, fue de alguna manera el precursor de la novela detectivesca, de los relatos cortos e intensos, del terror en pequeñas dosis (nada que ver con los ladrillacos de Stephen King).
Edgar Allan Poe "cumple" 200 años y aún se le sigue mirando cuando se habla del terror y el misterio en los libros, como si hubiera dejado una huella imborrable en la literatura y que de alguna forma, aunque no se conozca toda su obra o incluso nadie halla oído hablar de él, se le imita o se le sigue.
En EL PAÍS tienen un artículo, escrito por Fernando Savater, sobre este artista inmortal.
Jumper, una película un tanto lamentable que tenía muchas posibilidades de haberse llevado bien, nos mostró como la industria cinematográfica de Hollywood perdía los papeles (cheques en concreto) por películas en las cuales, los protagonistas tienen la posibilidad de hacer cualquier cosa más allá de lo imaginable, mostrando la fantasía del ser humano de ser un "superhumano".
Ahora PUSH, nos pone en la pantalla a una serie de personas que tienen poderes sobrehumanos como ver el futuro, telequinesia, leer la mente etc.
Cómo no, el gobierno quiere utilizarlos como armas o bien, eliminarlos. Tiros, persecuciones, todo lo necesario para gastar unos cuantos millones de dólares para producir algo que valga la pena para pasar un rato interesante con un cubo gigante de palomitas.
De momento, le pondremos el beneficio de la duda. Vean el tráiler también bastante típico para atraer a incautos) y opinen por ustedes mismos.
NOTA: ... Neme... tío... nos han robado la idea para nuestra serie de novelas...
Penélope Cruz ha sido nominada como Mejor Actriz de Reparto en los los Premios Oscar 2009 por su actuación en Vicky Cristina Barcelona.
Lo consiga o no, seguro que Pé (como la llaman por ahí en esos programas lisérgicos llamados de "prensa" rosa, al que quitaría la palabra prensa), está ahora mismo caminando por las paredes y saltando cual grácil cervatillo.
Desde este humilde blog que se actualiza después de varios días de silencio, felicidades, Penélope.
Podéis consultar toda la lista de nominaciones en en EL PAÍS.
Sharon, una madre de unos 70 años que vive en Ática en el estado de Nueva York, es una mujer de orgulloso pelo cano y de sencillas costumbres, que un día invitó a sus vecinas a su casa a probar una rica receta de tarta de manzana. Entre tazas de café, hablaba con orgullo de su hijo, un importante ejecutivo de un banco de inversiones, que trabajaba en Nueva York, desde un despacho desde donde se podía ver toda la ciudad.
Cuando Sharon fue a por más café, las vecinas de Sharon oyeron romperse una taza contra el suelo y un grito ahogado. Al ir a ver que es lo que ocurría, vieron a Sharon paralizada frente a un pequeño televisor donde una banderita estadounidense de plástico parecía pender lánguida. En la pantalla, las torres gemelas del World Trade Center estaban ardiendo. Matt, el hijo de Sharon, trabajaba en una de aquellas plantas.
Lejos, muy lejos, Fátima irrumpió desesperada en el cuarto de su hijo. Fátima le sacó de la cama y le abrazó como si fuera la última cosa que fuera a hacer en su vida. En su casa el tiempo pareció haberse detenido, no se oía nada fuera de su humilde casa. Con su pequeño retoño en brazos, corrió a refugiarse en el baño y se tumbó de lado en la bañera intentando proteger de algo al niño. No pasó nadada, hasta que el suelo tembló, un estruendo llenó todo y las paredes empezaron a resquebrajarse. Con una pequeña plegaria, Fátima pidió que por lo menos, su hijo viviera para ver otro día, para crecer, para ser un hombre de provecho que viviera en paz con sus vecinos. El techo del baño era lo único que parecía oírla, pero no la hizo caso y siguió rompiéndose a cada explosión, a cada bomba en nombre del “derecho a defenderse”, ¿a quién había atacado ella?, se preguntó mientras su niño no paraba de llorar.
No muy lejos, en Tel-Aviv, Simón y Sarah caminaron por las calles de la ciudad tras una manifestación en la que sólo había pancartas blancas pidiendo la paz, miles de velas haciendo dibujos de palomas en el suelo, manos entrelazadas o corazones. En una esquina, se besaron y sonrieron, habían pedido la paz y el amor, habían estado horas pasando frío pero no importaba si lo que pedían era lo mismo que ellos vivían dentro de sus corazones. Finalmente se despidieron, Simón caminó rápido para quitarse el frío del cuerpo. Sarah se dio la vuelta para verle una última vez aquella noche. Fue la última vez que le vio. Un fogonazo y un estallido barrió la calle por la que Simón se marchaba. Sarah no oía nada, había caído de rodillas y sus oídos comenzaron a sangrar. No comprendía nada, pero sentía que ya nada valía la pena, ni la paz, ni el amor. Todo a su alrededor se sumió en un mar de lágrimas.
Años después, Sharon sigue llevando un crespón negro en las solapas de sus suéteres favoritos en memoria de su hijo, y en sus oraciones, en las que no creía demasiado, siempre está esa palomita blanca que intenta prometer la paz. Unos fanáticos le habían robado la vida de su hijo, pero otros fanáticos, aquellos que decían defenderla, robaban la vida de los hijos de otros.
Fátima, no sobrevivió cuando un misil israelí impactó en su casa y el techo se desplomó sobre ella, su hijo Ahmed, con diez años, ahora, sólo piensa en ser médico, mientras a su alrededor sólo oye frases de venganza.
Sarah no olvidó a Simón, nunca volvió a sentir un romance desde entonces. No sabía a quien culpar de lo que le ocurrió a quien había sido el amor de su vida, pero tampoco participó desde entonces en marchas o manifestaciones por la paz. Ahora, sólo pasa la mayoría de sus días, intentando comprender por qué es tan fácil amar, pero por qué es más fácil todavía odiar.
Nota del autor:
Ni que decir tiene, que Sharon, Fátima o Sarah son personajes de ficción. Sin embargo, cientos de madres perdieron a sus hijos en los atentados del 11 de Septiembre, cientos de madres palestinas, por poner un ejemplo de nación, perdieron o pierden a sus hijos por las bombas de un estado que se dice democrático. También decenas y cientos de mujeres israelíes, han visto como a quien aman, muere, por que alguien con un cinturón de explosivos adherido a su cuerpo, ha decidido culpar a todos de su sufrimiento, sin importar que en sus corazones, albergue ese deseo de paz y prosperidad, que en principio, todos deberíamos tener.
Acabamos de entrar en 2009, siguen las amenazas, siguen las bombas, sigue el dolor, la rabia, la sinrazón, la venganza. El ser humano tiene un sentimiento natural de destrucción, para si mismo, para el resto, para quien odia, pero por qué odiar por religión, por qué odiar por la tierra que no es tuya, por qué hacer culpables a todos, por qué han de pasar justos por pecadores.
Disculpen por la extensión del post.
Feliz 2009, si tenemos que sentiros felices por algo intentémoslo, por que de momento, la raza humana, en general, no da para más.
Si como alguno dice, el cómic que inspira esta película, es muy parecido a su versión en celuloide, creo que, a no ser que me de un ataque de frikismo, no me ponga a leerlo por el bien de mi estabilidad mental.
Uno no se espera, al menos viendo el trailer y la estética general, que vaya a ver a un superhéroe ligón y chistoso (de chistes malos) y menos unas salidas cómicas de tinte absurdo y absolutamente surrealista.
La crítica americana no está entusiasmada con la cinta ni mucho menos, quizás por el surrealismo inesperado, o los forzados intentos de diálogos de novela negra…
A favor… una estética de cómic muy cuidada, una fotografía que puede recodar a una extraña mezcla entre DickTracy y Sin City.
